Chancentod

Lorenz — Thu, 20 Oct 2011 16:18:30 +0000

Auf der Straße laufe ich Evangeline Lilly über den Weg und mit einem engelhaften Lächeln fragt sie mich, ob ich Lorenz bin. Mürrisch schüttle ich den Kopf und speie Verzieh dich, du Hexe in ihre Richtung.

Nur diese Story könnte das toppen, was einem guten Freund von mir heute passiert ist. (Der gute Freund den jeder hat; von dem man weiß, wo der Puff ist und der ständig von peinlichen Krankheiten heimgesucht wird, nach dessen Behandlungsmöglichkeiten man sich fürsorglich bei Dritten erkundigt.) Dieser gute Freund interessiert sich jedenfalls brennend für Fussball, an keinem Wochenende verpasst er die Bundesliga und mit Fug und Recht kann er behaupten, dass es wenige gibt, die sich mehr für Fussball begeistern können als er. Als nun dieser gute Freund, nennen wir ihn in Zukunft der Einfachheit halber mal Nzlero eines Tages die Wohnung verlässt, hat er im Hausflur eine Begegnung. Diesem hübschen Mädchen ist er noch nie begegnet, die kann noch nicht lange hier wohnen. Mürrisch brummt er Hallo und schlurft weiter. Als er innerlich schon die Faust ballt, wie souverän und eloquent er in diesem Zusammentreffen, ja in diesem Flirt aufgetreten ist, wird Nzlero aufgehalten. Entschuldigung wispert ihm das Mädchen hinterher und erschüttert das Verhaltensgerüst dieses Zeitgenossen damit in seinen Grundfesten. Was Nzlero antworten will, lautet folgendermaßen: Ja, hey, seit wann wohnst du eigentlich hier, ich hab dich hier noch nie gesehen, stattdessen entscheidet er sich für ein gegrummeltes Ja was ist denn? Das Mädchen lässt sich überraschenderweise von diesem Duktus der Abneigung nicht aufhalten und fragt, ob er sich denn für Fussball interessiere und im zweiten Stock wohne. Nzlero weiß sofort, was sie meint. In letzter Zeit hört man während Fussballspielen das Gegröle einiger Jungs durch das Haus hallen. Entrüstet ob dieser Anschuldigung antwortet er Nein, das sind wir nicht, du musst dich im Zweiten Stock rechts beschweren, nicht links.
Nzlero hat sich allerdings vertan. Wie das Mädchen jetzt richtig stellt, war sie nicht auf der Suche nach den Übeltätern, sondern nach jemandem, mit dem sie mal Fussball schauen kann, da sie keinen Fernseher bei sich hat. Das gibt dem Gespräch (wenn man diese asymetrische Konversation denn so nennen kann) natürlich eine neue Wendung. Ein Steilpass auf Nzlero, der nur noch den Fuss hinhalten und einnetzen muss. Wenn wir auf der Bildebene des Fussballspiels bleiben, nimmt er diesen Traumpass allerdings so ungeschickt an, dass er damit gleichzeitig ein Eigentor schießt, einen Mannschaftskollegen verletzt und mit Rot vom Platz fliegt. Quasi Kuba gegen Freiburg und Mario Gomez gegen Österreich in Personalunion. Was Nzlero antworten will, lautet folgendermaßen: Ja, ich gucke regelmäßig Fussball, du kannst gerne mal mitkommen, diesen Samstag zum Beispiel Dortmund gegen Köln, stattdessen entscheidet er sich dafür, sein Fussballinteresse zu verschweigen Ja nee, da musst du mal die andern Jungs fragen, viel Erfolg noch, Tschüss. Er braust davon und lässt das Mädchen konsterniert zurück.
Die einzige Hoffnung, die ich für meinen guten Freund Nzlero noch habe, ist, dass er nicht wie Kuba immer nur mit diesem einen Moment in Verbindung gebracht wird, sondern den Weg des Mario Gomez einschlägt und sich nach seiner vergebenen Chance zu einem der weltbesten Torjäger entwickelt.

Reimen war Gestern!

Lorenz — Wed, 14 Sep 2011 23:00:44 +0000

An der Uni nennt
Man mich Studierenden
Und ich krieg als Lohn
Für mein Studieren den Bachelor

Mit dem Auto durchs frühmorgendliche Köln

Lorenz — Mon, 05 Sep 2011 21:23:22 +0000

Ecke Vogelsanger-Äußere Kanalstraße: Früh morgens auf dem Weg zur Arbeit, am Büdchen stehn schon zwei Arbeiter, beim ersten Käsebötchen tauscht man sich über Gott und die Welt aus. Die Müllabfuhren kommen eine nach der anderen aus ihrem Lager gerumpelt und biegen in die nächtlichen Straßen ein. Es regnet, doch ich kann mich nirgends unterstellen, denn an dieser Kreuzung warte ich auf meinen Kollegen, der mich mit zur Arbeit nimmt. Paarweise rauschen Lichter und Scheibenwischer durch den Regen an mir vorbei. Ich weiß, dass ich auf ein kaputtes Licht warte, also ein einzelnes. Minutenlang lasse ich die Autos vorbeiziehen, versuche Gesichter hinter den verschwommnen Scheiben zu erkennen, sehe überall einzelne stumme Gesichter auf dem Weg zu einem harten Arbeitstag.
Im Auto läuft WDR5, mehr als ein paar Begrüßungsworte müssen wir nicht austauschen. Ich genieße die Wärme, die mich langsam vom Fußboden her durchdringt und freue mich auf die lange Fahrt quer durch Köln, das zwar langsam aufwacht, aber immer noch in nächtliches Schwarz getaucht ist. Das schöne ist, dass so früh morgens keiner schnell fährt, keiner hat es eilig und um diese Uhrzeit verschläft auch keiner. Langsam tuckern die goldenen Lichter durch die Straßen, lassen hier noch zwei aus der Seitenstraße vor, lassen da noch einen Regenschirm über die Straße springen und fädeln sich so durch die Stadt.
Im Radio reden sie über Politik und wir überqueren den Rhein. Mir kommt es so vor, als führen hier alle noch ein Stückchen langsamer, um noch einen Blick auf die Wasserstraße zu erhaschen, die im langsam dämmernden Morgendunkel majestätisch dahinfließt. Eine Straßenbahn kämpft sich an uns vorbei durch den Regen, ein Junge mit Kopfhören schaut auch auf den Rhein. Von so vielen Blicken lässt dieser sich garnicht einschüchtern und setzt stoisch seinen Weg Richtung Nordsee fort.
Es wird heller, Leute pferchen sich an Haltestellen zusammen, verstreut auf den Häuserfassaden kündigen immer mehr erleuchtete Fenster den anbrechenden Tag an. Die Arbeit rückt näher, aber im Radio reden sie immer noch über Politik. Mein Kollege und ich wechseln inzwischen sogar das ein oder andere Wort: Ja, wir haben beide keine Lust auf Arbeit. Die Umgebung verändert sich, wir durchkreuzen keine Wohngegenden mehr, stattdessen säumen große Lagerbauten und Fabrikgebäude unseren Weg. Nach einigen Minuten durch die Schluchten der Industrie biegen wir auf einen kleinen Parkplatz und halten an. Noch ein paarmal kurz durchatmen, bevor wir aussteigen.
Vor der Tür steht ein Grüppchen mit Zigarette und Kaffee, auch hier tauscht man sich über Gott und die Welt aus und genießt die letzten Minuten vor Anbrechen des Tages.

Ein lauer Sommerabend im August

Lorenz — Sun, 28 Aug 2011 10:30:19 +0000

Golden bricht das Licht
Durch die Fenster
Die letzte Stunde
Auf dem Balkon

Das Hupen
eines Zuges
Durchbricht die Stille
Ich bleibe hier

Die Ampel schaltet nicht mehr
Ein Mann schaut sich um
Bleibt stehn
Und lüftet den Hut

Eine Frau fühlt sich gut
Und schaltet Musik ein
Leises Knistern
Sie sucht dem Empfang

In Schatten getaucht
Die Straße döst schon
Das gefällt mir
Drum tu ich es auch.

Wo sind die Menschen?

Lorenz — Sat, 27 Aug 2011 19:42:07 +0000

Wo sind die Menschen?
Ich spüre sie nicht
Ich kann mich bewegen
Und stoße nirgendwo an.

Ich sehe sie alle
Jeden Tag und überall
Sie sehn mich auch
Doch wir erkennen uns nicht.

Ich kann meinen Weg gehn
Wohin ich auch will
Doch er geht nirgendwo lang
Keine Kreuzung in Sicht.

Kein Wirtshaus in Sicht
Keine Bettler am Weg
Nur Menschen, die laufen
Verlaufe ich mich?

Das frag’ ich mich wirklich
Und ruf es hinaus
Doch der Lärm verschluckt es:
Wo sind die Menschen?

Wenn du durchhängst.

Lorenz — Sat, 27 Aug 2011 12:37:17 +0000

Es gibt Tage, da merkt man schon morgens, dass man heute keine bahnbrechenden Leistungen vollbringen wird. Wenn man sich trotzdem aufrafft und an einem Samstagmorgen in die Uni geht, passiert folgendes:

Früh morgens in der Universität auf der zweifelnden Suche nach einem Thema für meine Hausarbeit. Ein Ire geht an mir vorbei Richtung Toilette. Bin bin im Lesesaal, lese Baal von Brecht, breche allerdings schnell wieder ab, nehme ein neues Buch zur Hand und lese „Lese. Ein Handbuch der traditionellen Getreideernte“. Ernte für diese Aneinanderreihung schlechter Wortwitze lediglich Augenrollen. Beschließe deswegen, das Kapitel zu schließen und kapituliere. Ire kommt zurück. Zurück zum Thema Themasuche. Tee machen hilft gegen solche Abschweifungen. Ire kommt schon wieder vorbei. Da er ein bisschen verrückt wirkt, schreibe ich ein Telegramm an den Premierminister in Dublin: Ihre irren Iren irren irre irrational durch unsern Lesesaal. Ihr Lorenz

O kadar güzel

Lorenz — Thu, 25 Aug 2011 19:29:28 +0000

In Mannheim steigen sie in den Zug. Eine hübsche dunkelhaarige Frau, elegant gekleidet. Merkwürdigerweise lässt sie sich von Stress und Hektik des vollen Abteils, von Geschiebe und Gerücke nicht anstecken. Sie flüstert ihrem kleinen, ebenso schwarzhaarigem Sohn Mut zu, sich neben mich zu setzen. Ihre Tochter mit Brille und Buch setzt sich davor, der Zug ist zu voll. Sie selbst stellt sich in den Gang und erscheint nur ab und zu, um ihren schweigenden Kindern türkisch zuzuflüstern. Die Kinder lauschen gebannt und flüstern zurück. Ich überlege ihr anzubieten, meinen Platz mit der Tochter zu tauschen, damit die beiden sehr schüchtern wirkenden Kinder nebeneinander sitzen können. Jedoch traue ich mich nicht, in diese innige familiäre Situtation einzugreifen und außerdem könnte ich dann nicht mehr diesem unglaublich liebevollen und zärtlichen Umgang untereinander folgen, in der wunderbaren türkischen Flüsterei untertauchen.
Bis Frankfurt musste ich mit ansehen, wie eine fette Mutti ihrer fetten Schwester gezeigt hat, wie toll ihr segelohriges Joel-Kind auf Befehl dies und das aussprechen kann. Untermalt wurde das Theater von zeternden Opas und murmelden Nachbarn, die irgendwas von Fremdschämen und Hartz4 geplappert haben. Bis Frankfurt hatte ich lieber die Kopfhörer auf. Aber die beruhigenden türkischen Worte, die jetzt zwischen den Sitzen umherhuschten, fesseln mich mit Klang und Melodie. Die 4 dunklen Augen der Kinder suchen immer wieder Halt in den noch dunkleren Augen der Mutter und das täte ich auch gern. Alles ist sehr ruhig, so eine Geduld zwischen Kindern und Mutter habe ich selten gesehen. Doch wirken auch alle drei sehr ernst und traurig. Da ich mich nicht traue, durchweg rüberzustarren, muss ich mich dem Lauschen hingeben. und lasse mich mit beruhigen, dass wir nur noch einmal umsteigen müssen. Das passiert leider schon in Karlruhe und ich fahre alleine weiter durch den warmen Sommerabend.

Völlig fertig…

Lorenz — Wed, 24 Aug 2011 16:31:44 +0000

Wieder einmal hat mich extremes Wetter inspiriert, dabei sind es die (langersehnten) ersten heißen Tage in diesem Jahr.

Die Hitze hängt über dem Asphalt
Wer noch nicht geflohen ist
watet als Elefant durch den Schweiß
Schatten wird verkauft
Aber langsam, ohne Feilschen

Ich schütte Wasser in Münder
und wate weiter
Mittagspause von 11 bis 6
Danach völlig fertig
ins triefende Laken

Fieberträume
von verquollnen Gesichtern
Raushängenden Bäuchen
Verfilzten Haaren
Beim Stolpern in den Schweißteich

Wache ich auf
Verklebt
Und wate weiter völlig sinnlos
Durch den dickflüssigen Tag

Warum ich nicht schreiben kann.

Lorenz — Tue, 23 Aug 2011 17:18:03 +0000

Warum ich nicht schreiben kann? Die Welt überwältigt mich viel zu sehr! Jedes Schreiben wäre ein Versuch, sie in ein paar Zeilen zu erklären. Jedes Schreiben ist ein Schneiden der Welt. Ich schneide die Sachen heraus, die ich für unwichtig halte und lasse ein paar Sachen übrig, die die Welt repräsentieren sollen. Schreiben ist kein Prozess, bei dem Buchstaben auf ein leeres Blatt Papier platziert werden, Schreiben ist ein Prozess, bei denen aus allen möglichen Worten auf allen möglichen Sprachen fast alle rausgekürzt werden. Das Kürzen der Welt setzt schon in jenem Moment ein, in dem man sich für das Schreiben entscheidet, da man die Welt auf Geschriebenes reduzieren will und sie nicht so lässt, wie sie ist. Und diese Verantwortung soll ich tragen?

Diese Gedanken, in denen einem bewusst wird, dass man durch das Schreiben nichts in seiner Ganzheit darstellen kann (nicht nur durch das Schreiben, man kann nichts in seiner Gesamtheit überhaupt darstellen), diese Gedanken führen zu einer Schreibblockade. Jeder der schreibt ist arrogant, er meint, die Welt darstellen zu können, er meint, sie den Lesern oder sich selber durch einen geschickt konstruierten Filter verständlich machen zu können. Tja, diese Arroganz braucht man wohl.

Geplagt von solchen Problemen, fängt man am besten mit der Lyrik an. Durch ihre Ungrammatikalität, durch ihre bruchstückhaften Sätze impliziert sie, dass vieles weggelassen wird, was dazugehört und dass nur zufällig ausgewählte Aspekte beschrieben werden. Die scheinbare Zufälligkeit entsteht durch Faktoren wie Reim, Klang, Rythmus, Melodie, von denen doch in jedem Gedicht ein kleiner Teil steckt, auch in den modernsten. Da der Dichter sich auch auf diese Faktoren konzentriert und nicht nur auf den Inhalt, werden die Worte die er benutzt (oder übrig lässt ) nicht nur nach dem Kriterium der perfekten Wahrheit ausgesucht, sondern etwas niederere Motive tragen auch dazu bei. Dadurch geht den Gedichten ein wenig der Anspruch abhanden, die Welt in ihrer Ganzheit darzustellen, und das macht sie nicht nur angenehmer zu schreiben, sondern auch zu lesen.

Auf gehts Leute, schreibt Gedichte!

Nachher

Lorenz — Mon, 13 Jun 2011 21:06:05 +0000

Wolfgang hat Recht
Du kannst zaubern
Ich dagegen
Eher schlecht